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Aujourd'hui dans le bibliobus après avoir sélectionner une trentaine d'ouvrages je demande conseil à un bibliothécaire en précisant que j'ai envie de lire un bon roman pas trop cynique, mais pas une histoire d'amour mièvre non plus.
Il m'a conseillé le dernier Marc Levy.
J'ai précisé que j'avais abandonné presque tout snobisme, sauf en ce qui concernait le thé et les livres et que je cherchais quelques chose de bien écrit.
Il a sorti le dernier Guillaume Musso.
J'ai refusé à nouveau.
Résultat, je viens de finir "Les nouveaux cons" d'Etienne Liebig parce qu'il m'avais fait triper avec "comment daguer la catholique sur les chemins de Compostelle" et parce que je reste frustrée de ne pas avoir eu l'occasion de lire "comment draguer la militante dans les meeting politique".
Je l'ai choisi comme une grande, parce que je garde un souvenir attendrit de l'auteur qui était venu dans ma boutique à l'époque lointaine où je travaillais en librairie. Et qui m'avais offert son livre pour le plaisir de me le dédicacer alors même que je lui avait expliqué que ce qui m'intéressais c'était l'intérieur de livres.
J'ai la nausée.
Je partage beaucoup d'idées avec l'auteur.
Mais je reste une indécrottable humaniste optimiste.
Et je me dis que finalement Lévy... c'était pas si mal...
"La maison où rêves les arbres" je peux être absoute). Je n'aime pas les histoires de zombis, ni les trucs gores... 
En y réfléchissant je trouve que cet article irait mieux dans leblog de